sábado, 18 de noviembre de 2017

XCI

En una sucesión de sueños
veo cómo el país se hunde,
en la calle unos chicos miran al Este y tiemblan,
el viento trae gritos de un mañana
en el que envueltos en seda
se matan de nuevo entre hermanos,
sin embargo todos son lo mismo,
es la misma la rueda,
es el mismo el miedo, y el mismo el sueño,
pero los hay que ni se plantean despertar.

Y así con las manos lisas, la piel suave
y sin una sola herramienta
toda esta generación camina convencida
al campo de batalla.


Mi mente está en otro sitio más productivo,
me han pedido un cuento sobre este viaje
y yo nunca tuve miedo de los insectos.

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