sábado, 24 de julio de 2021

CX


¿Qué conocimientos del latín y del griego tiene este pobre infeliz?

(Jesús G. Maestro)

Llora el rey Príamo la muerte de su hijo. Llora en mi tienda, al abrigo de la noche, rasgadas las vestiduras, coronada de estiércol la cabeza, la pérdida del divino Héctor, el más señalado entre los troyanos. Llora como no lloró a ningún otro de sus vástagos, ni a Cebríones ni al raudo Dolón ni al hermoso Troilo, a quien también di amarga muerte. Sabe bien que sin Héctor, domador de caballos, la defensa de Troya es una empresa condenada, pero ahora no llora como rey. Llora como padre que ha perdido a su primogénito. Héctor vaga sin rumbo a orillas del Aqueronte, insepulto, sin que el severo Caronte consienta en dejarle subir a su barca. Su cuerpo, cubierto de polvo e inmundicia, horadados los talones, yace atado a mi carro. Janto y Balio descansan esta noche; al alba pasearemos el cadáver alrededor de las murallas, como llevamos haciendo a diario desde hace doce jornadas. Tal vez mañana, al fin, se saciará mi cólera.

¿Quién reconocería en este anciano lastimoso al orgulloso hijo de Laomedonte? Esta sombra de un rey, que ha cruzado las líneas de los aqueos en un discreto carro, evitando a mis mirmidones hasta entrar en mi tienda, vestido tan solo con unos harapos y un saco lleno de oro y riquezas con el que confía aplacar mi cólera. Pero no cederé a sus ruegos; tentado estoy de avisar a los centinelas para que lo prendan; mañana lo ejecutaríamos a la vista de lo que queda de sus huestes, para espanto de su reina y de sus hijas. Lo degollaría aquí mismo: su prole ha causado incontables daños a los aqueos. Su misma sangre fue la que me arrebató al más amado de mis compañeros, a Patroclo, hijo de Menecio.

¿Qué hace este viejo loco? ¿Por qué se inclina ante mí, por qué se arrastra por el polvo como un insecto y se abraza a mis tobillos? Me besa las manos, las mismas que mataron a su hijo. Me suplica que le entregue el cadáver. Me lo pagará generosamente, dice. Pero esta cólera es más fuerte, un fuego que me corroe y que ni siquiera el Escamandro logró apagar. Desde la muerte de Patroclo he acabado con la flor y nata de los troyanos, he desafiado a los mismos dioses, he dado muerte al culpable de mi congoja y lo he humillado delante de los suyos y de los míos. Los juegos fúnebres de Patroclo fueron los más grandes que se recuerdan, disputados por los mejores héroes aqueos. He regalado una fortuna en premios y trofeos, he sacrificado prisioneros sobre la pira de Patroclo y he arrastrado a Héctor a su alrededor… pero nada ha cambiado. La cólera me abrasa aún.

La estampa lamentable de este anciano postrado no debe de ser muy distinta de la que tenía yo no hace mucho, cuando lloraba ante el cuerpo de Patroclo. Llora el rey Príamo la muerte de su hijo, como lloré yo. Como lloró mi padre al despedirme en el puerto, como me cuentan que lloró mi madre cuando la irrupción de Peleo me condenó a la mortalidad; ella vertía con antelación las lágrimas que habrá de llorar un día, un día que tal vez no tarde mucho en llegar, pues así lo profetizó Héctor mientras exhalaba su último suspiro. ¿Llorará Peleo al saber de mi muerte como llora ahora Príamo?

Y Héctor vaga, como vagó Patroclo hasta que puse a los pies de su pira el cuerpo de su asesino y la encendí por fin. Pero para Héctor no hay pira. No hay juegos.

¿Qué hago? ¿Por qué me levanto de la silla, por qué salgo de mi tienda y cojo en brazos el cuerpo de Héctor, como si fuera el más querido de mis camaradas? ¿Por qué lo dejo a los pies de Príamo y le digo que se lo lleve, que no es necesaria recompensa alguna? ¿Qué es esta paz que me asalta, por qué la cólera y las lágrimas se desprenden de mí como el polvo y la sangre del campo de batalla tras el combate? ¿Por qué me conmueve el gesto agradecido de este anciano? Por un momento he olvidado que él es el rey de la ciudad que asediamos, que es mi enemigo. Por un momento no somos ni Príamo ni Aquiles; somos tan solo dos hombres que lamentan la muerte de sus seres queridos, un padre que llora a su hijo y un hijo que se apiada de él pensando en su propio padre.

Se marcha; su carro deja tras de sí una estela de polvo. La tregua durará doce días. Después volveremos a matarnos y cantarán nuestras hazañas, pero hasta entonces dormiremos con paz en nuestros corazones, sabiendo que mañana no habrá contienda.

domingo, 9 de mayo de 2021

CIX

"Peaches in the summertime, apples in the fall..."

Recuerdo la luz de la isla, al sudoeste,
no podía dejar de mirarte,
ese día se veían los colores que llevas dentro,
tu pureza y tu bondad.
Fui estúpido entonces y durante meses, 
no sé, tuve miedo, no lo pensé bien, perdóname,
no até cada uno de mis dedos a tu pelo,
así habría perdido por fin las manos.

Cuando la conocí, ella vendía alcohol en un mercado.
fui buscando vainilla, pero encontré algo infinitamente mejor.
Yo venía del otro lado, de desdoblarme:
¿Se ha vuelto para mirarme?
¿Está viniendo hacia mí?
No la escuché decir en mi hombro:
"El mar, la torre, los papeles".

Años después, el circo había llegado a su ciudad.
Dejamos atrás la calle Aribau
y subimos juntos la montaña, huyendo de la gente.
Murmuré allí de rodillas el espíritu de mi voluntad,
que se cubrió luego en polvo y en lágrimas.
Ella estaba vendiendo todo lo que tenía
y se había helado por dentro,
y, aunque dijo que nos entendemos,
sentí claramente que yo solo soy quien la incordia.

La abrazo y le ruego,
pero, aunque me mira, ya no es a mí a quien ve,
hablo con ella, le explico y me oye, pero no quiere creer.
Yo aún siento que es mi compañera, pero he olvidado su idioma,
solo ladro mi amor como un perro,
y me voy haciendo cada vez más pequeño,
ella me mira esperando el momento en que me tenga que ir,
en que, al menos, no tenga que consolarme.
Qué situación tan patética, tan absolutamente mediocre...
No se puede encontrar sentido o belleza en algo así.

Han pasado muchos años,
pero yo aún puedo verte,
sentada frente a mí en el restaurante,
eres libre y tienes la mirada limpia,
el sol del acantilado se refleja en tus ojos,
tu pelo negro está suelto y tu piel tira de mi pecho,
llevándome tan lejos que acabo siempre perdido en ti.

jueves, 9 de agosto de 2018

CVII

Ahora mismo estoy soñando que sueñas conmigo
mi sombra es la luz de tus pasos,
y creo que sé qué me ha llevado hasta tu puerta.

En tu sueño trato de despertar,
pero parte de lo que bebes me ata,
y así algo dentro de mí se apaga,
entonces intento esconder las manos,
creyendo que podré tocarte después, o algún día,
y tú me sujetas y me recuerdas:

"puedes hablar con cadenas de plata,
puedes hablar con cadenas de oro..."

Pero cuando me levantas yo ya estoy suelto,
y soy yo el que te despierta a ti,
y loco te abrazo, siempre volviendo.

viernes, 15 de junio de 2018

CVI

El dios de este río desea nuestra desgracia, pero eso no debe preocuparnos, Clito. Aunque todos los dioses menores se propusieran desfavorecernos nuestro destino último siempre sería grandioso, pues Zeus altitonante nos sonríe.

Ve, avisa a Sócrates y Amintas, que ellos iniciarán el ataque contra los jinetes de Arsites. El ejército que enfrentamos obedece a pasiones primarias. Se lanzarán sobre la ile como buitres, abandonando la formación, y es entonces cuando nosotros cruzaremos río arriba. Sin disciplina no somos más que animales.

Por eso, corre, Clito, que preparen bien los caballos, la otra orilla es empinada y no esperarán que pasemos por aquí. Si los ancianos de Lámpsaco no mentían, el río no cubrirá mucho más de nuestra cintura. Pero me intriga lo que pueda hacer Memnón, esa serpiente sabe de mi padre en Beocia y esperará una trampa. Por eso cuando crucemos representaremos su terror, habrá que neutralizarlo el primero; los barreremos desde el flanco hacia el centro, atravesando su línea, que reine el pánico.

Debemos ser implacables y descabezar cada satrapía. En cada hueco que yo vaya abriendo buscad a los comandantes, acabaremos con cada general que encontremos: Arsames, Mitrobúzanes, Espitrídates... todos deben caer, cuando los hombres pierden el orden se los come el miedo.

Algunos creen que el destino me será propicio sólo por ser descendiente de Aquiles, el de los pies ligeros. Pero no.

Míralos, concéntrate en sus rostros; parecen guerreros, sin embargo no estarán tan dispuestos a luchar cuando me vean acercarme, cuando puedan oler mi sudor y vean mi sangre, me miren a los ojos y sepan quién soy, cuando de veras entiendan a qué he venido. Pero recordad que con los persas deberéis ser compasivos en la victoria, pues pronto formarán parte de nuestro reino, y serán nuestros iguales. Cuánto se equivocaba nuestro maestro estagirita sobre estos bárbaros.

¡Maldito sea el nombre de Memnón, ese isleño traidor y fratricida que se esconde detrás de una higuera!

Marchemos, compañeros, tiñamos el río con nuestra sangre. Todo sacrificio agrada a Hades. Y no temáis al infierno, pues es sólo un lugar donde está también la persona amada, pero ella allí no nos corresponde.

Lo único que importa es la audacia, sólo existen la valentía y el Honor. La paz no es una opción. La belleza tangible es efímera, la huella del alma es duradera. Únicamente el furor hace inmortales a los hombres. ¡Hefestión, reúne a los compañeros! En la retaguardia persa esperan doce mil mercenarios griegos, traidores que por oro aqueménida matarían a otros helenos. Quieran los dioses que tu lanza atraviese a tantos como veas. Llevará tiempo pero hay que acabar con todos, no podemos permitir que haya otros griegos junto a Darío. Yo estaré como siempre a tu lado, matando como pueda, secándome su sangre de los ojos, ignorando el dolor de mi cuerpo. No hay perdón, no hay piedad posible, hemos de dar ejemplo. A matar, a morir. Que no nos tiemble el pulso, asegúrate de que la inocencia no sea discriminada.

Eso sí, sé que hay algo grande que debemos hacer, cien ríos más allá de éste, más allá de las montañas por donde sale el Sol... Yo conozco mi destino, pero hay quien por no saber aceptar lo que la fortuna le ofrece duda de pronto y rechaza lo que se le estaba entregando. Y así lo dejan a uno... desatado, suelto, pero con una fuerza dentro que se desborda y que no hay dios que la contenga, en este mundo mezquino que nos consume y se nos traga a pesar de nuestros esforzados sueños. Así que me vais a soñar, todos vosotros y los que nazcan después de nuestra muerte... ¿Quién más quiere vivir para siempre?

¡Ay de nosotros, Clito! Huyamos de la riqueza y del amor, huyamos de todas las cosas en la vida que destruyen a los hombres. Matemos, y que nadie conjure el método de nuestra ferocidad. Quiero morir, quiero morir, Clito. ¿De qué sirve vivir si uno no es un dios?




Fuentes:
Desperta Ferro Antigua y Medieval, nº 27, "Alejandro Magno (I) De Pella a Issos"
Bar del Infierno, Alejandro Dolina

sábado, 9 de junio de 2018

CV

Yo era el alumno y el maestro,
era el Sol, la Luna y la rama,
el río, el muro y la puerta,
todo dormía en mi interior.

Me enamoré de mí al verte.

Me iluminé por dentro estando contigo.

sábado, 21 de abril de 2018

CIV (Túneles)

"La montaña es la montaña"
Luis Alberto Spinetta, Pelusón of Milk

Más allá de la montaña como figura poética o de transformación personal en las grandes religiones monoteístas, se han dado a lo largo de todo el planeta culturas que conocían el innegable poder de la roca y el lodo.

Las propiedades ctónicas de cuevas, grutas y cavernas se nos hacen manifiestas como pasos naturales que transportan al que los cruza a un lugar más allá de esta realidad. Hasta un niño podría contarnos cómo el hecho de atravesar el interior de La Tierra lo transforma también a él dentro de su  propia mente, de cómo la experiencia del mundo percibido al otro lado es del todo diferente, a causa del cambio ocurrido en su propia percepción, el niño comprende, y sabe que el monte lo ha hecho brotar como lo hiciera su madre no hace tanto tiempo. Pero no es necesario recorrer una ruta espeleológica totalmente y puede ocurrir que el visitante, al asomarse a una oquedad en la roca y sacar de nuevo la cabeza, vuelva a un mundo que es casi como el que dejó al meterla... pero no exáctamente igual. Tal vez ahora su cuñado es presidente de su comunidad de vecinos, o su mujer es de pronto cándida y agradable, o aún no se inventó el yogurt, o quizá él está ahora más calvo de lo que recordaba.

Estos viajes a universos paralelos se dan innumerables veces a lo largo de nuestras ridículas e insignificantes vidas cuando cruzamos túneles en coche o en tren, y ello es debido a la influencia de las grandes masas de tierra sobre las partículas elementales del interior, ya que a nivel subatómico un electrón no es un "punto" sin estructura interna y de dimensión cero, sino un amasijo de cuerdas minúsculas que vibran en un espacio-tiempo de más de tres dimensiones; pero los cambios suelen ser tan mínimos que no solemos percibirlos. Así encuentran su explicación enigmas como los calcetines perdidos, algunos embarazos deseados y los típicos olvidos de tareas. Aunque, en honor a la verdad, es cierto que puede darse que atravesar el interior de una montaña nos lleve únicamente al otro lado, sin que nuestro mundo sufra alteración cósmica ninguna, aunque eso, como podría demostrar cualquier geólogo, es muy poco frecuente.

En el s.IV a.C, en la región bactriana de Kafiristán se realizó, por órdenes de los diadocos macedonios, un túnel de ochocientos metros de longitud que conectaría dos valles contiguos. Por lo complicado del terreno, las obras se prolongaron durante años, y muchos de los trabajadores murieron. La leyenda cuenta que, cuando finalmente terminaron el túnel, la cuadrilla que cruzó hasta el otro lado fue enviada dos mil trescientos años más allá de su tiempo. Al salir, las cosas que vieron les hicieron perder la cabeza, y hoy muchos de ellos están internados en un centro para enfermos mentales en Chitral, al norte de Pakistán, aunque es muy difícil distinguirlos de los cientos de locos que en la provincia conocen esta leyenda desde su infancia y al perder la cordura por otros motivos la adoptaron como propia.
Dos de aquellos trabajadores fueron sin embargo enviados una hora atrás en el tiempo, quedando así como Sísifo, eternamente atrapados en un bucle existencial en el que el resto de sus compañeros los obligan siempre a repetir el frustrante trabajo y a arrastrarse los primeros hacia la luz transformadora, imperturbable, que de nuevo los castiga sin escapatoria posible.

Los antiguos griegos creían en la existencia de los Ourea, dioses protogonos que habitaban las montañas, al estilo de los dioses fluviales, los Oceánidas. A menudo los describían como ancianos barbados sentados en la cumbre del monte que llevaba su nombre. Se ha postulado que estas alteraciones intraorogénicas podrían guardar relación con la influencia de los Ourea, que gustan de divertirse a costa de quienes visitan sus dominios, acaso sin haberles pedido permiso.
Kostas Papanikas, almacenero griego, cuenta que un día, mientras se dirigía a una reunión de egresados, entró con su coche en un túnel que atravesaba el monte Taigeto y llegó, tras largos minutos de conducción, hasta la fragua de Hefesto, de la que logró escapar a duras penas. A pesar de que Papanikas sigue relatando su historia a los pocos clientes que aún consienten en escucharla, y a pesar de su minuciosa descripción del zambo Hefesto y de los cíclopes y gigantes que le persiguieron a la carrera, nadie da crédito a su historia, pues es bien sabido que Hefesto poseía varias fraguas en Lemnos y en los montes Olimpo y Etna, pero ninguna cerca del Taigeto.
En el pueblo se rumorea que el almacenero se sentía avergonzado de su profesión y que modificó su ruta para que cruzara el monte Taigeto. Así esperaba disculparse ante sus compañeros egresados, asegurándoles que él era director de uno de los principales bancos del país, y que recién se había vuelto almacenero por culpa de los Ourea. No sería la primera vez que se intentan justificar malas decisiones vitales cargándoles el muerto a las montañas y sus propiedades transmutadoras.


Con la colaboración de Lt. Martínez

Fragmentos de:
"Desperately Seeking Superstrings", Physics Today, mayo de 1986, p.7.
"The trouble with Physics" 2007. ISBN 0-618-91868-X
"Dynamics of Complex Quantum Systems (Theoretical and Mathematical Physics)" 2nd ed. 2014
"Roberto Alcázar y el tejón de jade", 1898

domingo, 15 de abril de 2018

CIII

Detrás de un vidrio tintado nació mi amor,
los colores de la mañana transformaron el local,
el sonido de su voz me dio su forma sin verla,
y mi mundo giró aquel día, entre sus ojos.

En un trocito de cristal guardé ese amor,
y el rojo, el blanco y el castaño fueron los colores de la tarde,
y el aire se hizo de pronto duro al respirar,
porque mi mente ya sólo giraba, detrás de ella.

jueves, 1 de febrero de 2018

CII

Vuelvo de entre los vivos,
en la misma piel
pero aún más terso,
dentro otro cuerpo, inalcanzable, renovado,
con el corazón más duro incluso
ahora de piedra en agraz,
que esta vez ya no vibra
ni calienta.

Un premio con más zumo
pero también más capas y agujas,
sólo para quien no dude.
Y quien no quisiere recogerlo
se privará a sí mismo de esa luz.

martes, 30 de enero de 2018

CI

¿Qué haces mirando al cielo?
Ahí no hay nada para ti.
Mira en cambio cómo se escapan los deseos en el río,
mira cómo los amontona el tiempo.

Háblame hoy de tus manos, muchacho,
¿y cómo notas tus pulmones?,
¿sientes la mancha al respirar?,
¿no sientes cuánto se han manchado?

C

Me he deshecho buscando la cápsula que he perdido,
me ha enjaulado la distancia
que me separaba de la gente a la que quiero
sin ni siquiera saber que sentir, o si podía acaso sentirlo,
porque parece que nunca dependió de mí.

Una llave por otra llave,
pero eso no quita
que ella fuera lo primero en lo que pensaba al abrir los ojos,
y sus ojos oscuros me acompañaran siempre
antes de cerrar los míos.
Ahora que estoy enfermo
sé que lo peor no es quedarse ciego,
sino hacerlo sin que lo último que viera
fuera mi reflejo en los suyos.

¿Cuánto vale no poder olerte ni tocarte?,
¿cuánto vale no poder abrazarte?
Ojalá al menos hayas visto cuánto te quería,
siento que me lo estoy perdiendo todo.

Mi vida era aquella,
alguien me la ha robado,
y ésta que vivo ahora es la vida de otro.

Hay quien la habría tratado de atar a sí,
pero así habría dejado de ser libre,
y yo lo que amaba era un ser libre.

martes, 16 de enero de 2018

IC

Ayer ya no había mil caminos que se bifurcan,
ya no había mil puertas,
ya no había mil ciudades,
ni mil mujeres...

Porque la meta era aquella ciudad, allá lejos, en la que tú estás,
era la puerta que abre tu cuarto,
era un camino de tierra, mi cuerpo girando sobre el tuyo,
y algo enterrado entre las piedras.

Tú eras todas las mujeres,
todas las opciones juntas,
todas las variantes,
todo estaba en ti.

Porque aquel que vi en agosto no era otro cuadrado de luz en la noche,
de los miles que veo ahí abajo cuando vuelo de vuelta,
ese cuadrado era tu ventana,
esa luz venía de tu habitación y de reflejarse en ti.

"Baja hasta aquí,
baja hasta mí,
ven,
déjame desplegarte."

Yo aún no te conocía pero te vi, te tuve que ver y sentir,
y tú me oiste al pasar, tuviste que oirme,
y toda mi vida, todo mi viaje, y lo que soy,
estaba esperando abrazarte.


Pero me estarían fallando las sombras,
porque hoy el mundo es otro, de muros y elecciones,
y hoy despierto frío y desnudo en la orilla,
porque eso era un sueño, o era ayer.


Helsinki, enero 2018

XCVIII

Dos vidas se apoyan,
indefensas luchan juntas,
su enemigo es poderoso, implacable,
pero algo ocurre en los pliegues,
porque con un beso lo detienen,
porque en un abrazo lo deshacen,
y a veces, si tienen suerte,
el tiempo los deja en paz,
porque sabe que no puede con ellos,
porque saben que se tienen.

lunes, 11 de diciembre de 2017

XCVII

Si no estoy contigo te estoy esperando,
si no te veo estoy pensando en ti,
cada cosa que hago es más dificil de disfrutar
si no la estoy compartiendo contigo.

Pero cuando nadie me habla te siento cerca,
y en tus brazos me mantienes,
y yo en mi mente te sostengo,
y nos llevamos a donde no podíamos llegar solos.

XCVI

Hoy yo soy el viento,
pero no todo el del mundo,
sino sólo el que te da a ti en la cara
cuando te falta el aire y lo buscas.

Soy barro,
pero no el que te mancha los pies
yo soy el que te sustenta
y el que te da un árbol, uno que es tuyo.

Soy la lluvia,
pero al menos soy la que te limpia el día
y que intenta tocarte, donde estás,
como te tocaron las lágrimas en el río.

Y también soy el Sol,
pero no el Sol para todos, ese no;
yo soy sólo el que calienta tu espalda;
el que te alumbra la Luna, para que nos veas.

XCV

Loco a tu lado,
didiendo "no" a todo lo demás,
buscándote sin saberlo desde hace años,
aquí y en el otro lado del mundo,
por ti me fui y por ti volví,
por ti sufría solo para obligarme a buscarte.

Si no te tengo, si no soy tuyo
¿para qué tanta vuelta?,
haberte sentido cerca para luego tener que renunciar a ti
es volver a la cueva desde el exterior,
y además perder los ojos,
es tener que olvidar mi música,
y además perder las manos.

Y aunque seguirá saliendo y poniéndose el Sol
y se equilibrarán la realidad y el deseo,
también es cierto
que ahora no me perdería ni un minuto de estar contigo,
por nada del mundo,
y que todo lo que creo haber aprendido,
era para disfrutarlo juntos.
Si eso nos aleja
entonces sé que me equivoqué al venir aquí
y al crear este cuerpo.

Nunca quise entrometerme,
nunca quise hacerle daño a nadie,
nunca quise romper nada,
¿pero qué sentido tendría nacer para perderte?

XCIV

Es la escena clave de la obra,
toda Verona está en pie,
Capuletos y Montescos,
ambas familias ya abiertamente enfrentadas,
entre el público se van cerrando los puños,
falta el aire, ni un ruido,
conocen la historia pero aún así siempre se impresionan.

Ella la sabe representar,
y aunque es muy joven
mueve a todo el que la mira.
Él en cambio, y a pesar de su experiencia,
está sufriendo más allá del personaje,
sabe que el sueño está cercano a su fin,
y que ya Julieta perderá la luz
que en los ojos lleva ahora al mirarlo,
sabe que el abrazo detrás de la tela
perderá la sangre que de uno a otro salta
y comparten cuando mil ojos los miran.

-Con este calor que me entrega ahora...
con mi cuerpo entre ella y el puñal
todo lo que me transmite aquí... ¿Y esto no es ella?
Me niego a creerlo, no puede ser,
me ama, me ama, tiene que ser Ella.

"Sólo está actuando"
"Sólo está actuando"
¿¡Pero cómo puede no ver
que yo estoy viviendo,
aquí y más allá del escenario,
que no es Romeo, que soy yo!?

He soñado tu sueño por ti,
hasta hacerlo realidad
ahora soy el sueño,
y fuera de estos versos muero.
Yo no respiro,
sólo te echo de menos,
con un aire que sale a buscarte
y no te encuentra
y que haría cualquier cosa por ti...

-"Pero bueno, chaval, no te engañes, nadie va a venir a salvarte, ¿cuándo te vas a dar cuenta? Era un mal momento, y ya está."

-Sí, ya, lo sé, por eso he despertado
rompiendo el espejo con el cráneo.

domingo, 10 de diciembre de 2017

XCIII

Entonces empecé a soñar que despertaba,
porque haberla conocido ya fue doloroso,
pero no más que haberla tocado,
y no más que haberla tenido.

Sólo podría vivir sosteniéndola entre mis brazos,
no apretarla contra mi pecho me ahogaría,
y la idea de perderla haría incluso amarga su compañía...
Y no habría fin. Esa mierda no se acaba.

Realmente deseaba despertar anciano
un día, aún junto a ella,
y sólo recordar nuestra vida juntos,
todo lo demás no era soportable.

miércoles, 29 de noviembre de 2017

XCII

Si sólo hubiera un tú y un yo,
tu consciencia, tu espíritu, lo inmaterial
que se manifiesta ante mí a través de tu cuerpo,
tendría necesariamente que ser Dios.

sábado, 18 de noviembre de 2017

XCI

En una sucesión de sueños
veo cómo el país se hunde,
en la calle unos chicos miran al Este y tiemblan,
el viento trae gritos de un mañana
en el que envueltos en seda
se matan de nuevo entre hermanos,
sin embargo todos son lo mismo,
es la misma la rueda,
es el mismo el miedo, y el mismo el sueño,
pero los hay que ni se plantean despertar.

Y así con las manos lisas, la piel suave
y sin una sola herramienta
toda esta generación camina convencida
al campo de batalla.


Mi mente está en otro sitio más productivo,
me han pedido un cuento sobre este viaje
y yo nunca tuve miedo de los insectos.

jueves, 16 de noviembre de 2017

XC

Seguirá aquí cuando tú y yo ya no estemos,
segirá moviendo el agua de nuestra infancia
y nuestro recuerdo seguirá fluyendo en él
aunque se seque,
aunque lo cubran de tela.

Junto a él sueño con tu madera clavada en mi pecho,
deseándola aún sabiendo que me ahoga
y deseando algún día poder caminar tranquilo
sin este peso que me oprime al despertar
desde dentro y desde fuera.

Sueño que tus bordes pasan por mis bordes
y en mi te confundes
y en ti me pierdo
y en ti me sumerjo
y conmigo te pierdes...

Ahora sigo los pasos que hace un mes dejó mi Maestro
pero antes de cada quiebro echo atrás la vista
y miro a este río que nos unió,
mi pequeña rama,
que ni eres mía ni eres de nadie,
esperando verte en la corriente
de nuevo bajo los hilos del sol, entre otras ramas
con tus hojas brillando al mundo
si no en ésta, en la siguiente vuelta del camino.

Y voy despacio por el banco de arena,
pero corren los días
y no sé si acelerar el paso hasta él
o plantar mi tienda junto a la orilla
para esperar que tú me alcances flotando
¿pero cómo estar seguro de si llegarás?,
¿cómo estar seguro de si estás viniendo?

Pronto estaré en Iliria,
¿seguiré allí esperando que me quieras como te he querido?,
¿o llegar a hacerlo como sabía que lo haría
durante el camino que no estamos haciendo juntos?,
¿durante la noche que aún no pasamos?
¿Y por qué tarda tanto en escampar esta lluvia?
¿Por qué cada día más en salir mi Sol a la mañana?
¿Por qué aún más en volver la Luna
si no te tengo en mis manos?

Pero yo sigo seguro. Lo sé, lo siento.
Él me pediría que me observase
y sosegadamente me preguntara cómo puedo estarlo tanto.
Pero tantos son los símbolos que se han dado
y se han repetido de forma tangible
insistente e increíblemente
como si un dios caprichoso que nos aprecia
no quisiera que nos los perdiésemos.
Y tan intensos fueron
que empiezo a pensar que tal vez sea yo
el que debe convertirse
en tierra, en lluvia, en aire, en sol,
para poder ser algo contigo
porque mi fuerza me lleva hacia allí.

Porque esta mañana me he dado cuenta
de un detalle, que es mínimo,
pero que de alguna forma me justifica.
Y es que aquellos que tú recordabas
eran los nombres de mis padres.

martes, 14 de noviembre de 2017

LXXXIX

Para quien por méritos propios me ganó, haciendo que me tragara mi orgullo.


-Ahora descubriré el cuerpo, no os asustéis.
Los estudiantes en un primer momento mantenían las distancias con el cadaver. En la mesa: un hombre, desnudo, muerto. El primer día las preguntas son muy distintas de las que hacen los alumnos avanzados.
- ¿Y cómo murió? ¿Cómo se llamaba? ¿Qué son esos puntos azules en su tripa? ¿Puedes moverlo?...
- Sí, claro que lo puedo mover.
- Ostiás ¡parece que esté vivo! ¿Podemos tocarlo?
- Sí, adelante, tocadlo.
- Dios, ¡qué frío está!
- ¿Y la mesa de alumino? ¿Os parece que esté fría?
- Sí, pero no tanto.
- ¿Y si os dijera que la temperatura es exáctamente la misma?
- Eso no puede ser verdad. ¡El cadaver está mucho más frío!
- Pues no, pero ya sé que eso es lo que sentimos todos al tocar algo que esperamos que esté vivo, a alguien.
Mientras pasaba esto algunos alumnos no se atrevían a tocar el cuerpo. "Venid a tocarlo", les decían sus compañeros desde la mesa, "si notáis el frío veréis que está muerto".

En otra mesa había dos cadáveres ya abiertos, un hombre y una mujer, en ellos los órganos estaban expuestos, allí los alumnos acudieron en masa, las chicas querían ver cómo era un útero por dentro, y lo revolvían todo en el bajo vientre del cadaver femenino, los chicos se arremolinaban ante los testículos del cadaver masculino abierto, todos voceaban.
De nuevo el grupo de alumnos que no quería tocar el primer cadaver se mantenía al margen, pero esta vez estaban enfadados, tenían los puños cerrados, y sobre los gritos animados de sus compañeros se los oía insultándolos: "¡malditos idiotas, irrespetuosos, buitres! Esa no es manera de tratar a un ser humano, ¿dónde está vuestro honor?"
- Pero si este tío ya está muy muerto, miradlo, ni siquiera parece una persona, sólo se ven las partes, es como ir al taller.
- ¿Y qué pasa con el otro?
- El otro es diferente..., no sé, sigue pareciendo un humano.

El profesor se acercó a estos alumnos objetores y les preguntó qué solución proponían.
- Que sean más respetuosos y punto.
- Oye, seremos respetuosos con las personas,- respondieron los demás, -pero esto son sólo piezas de un cuerpo.
- Buena suerte entonces cuando el día de mañana seáis médicos, porque ningún paciente vendrá a la consulta abierto, con su cuerpo anatómico, para que reparéis una u otra pieza. Vendrán con sus cuerpos completos, sus matices, su alma, sus circunstancias, sus dramas... Así nunca seréis buenos médicos. El cuerpo anatómico es una gran mentira, porque es sólo una visión parcial y además corrupta.
Y esto que estáis haciendo ante esos cuerpos abiertos es medicina moderna, la medicina moderna es violenta, es traumática, y hay que sanarse de su intervención. Y el respeto que sentíais ante el cadaver fresco era muy humano, porque hay algo en nosotros que no es animal, que no es terrenal, y nuestros cuerpos lo irradian.
Somos un ser que es un todo muy definido. Y es un error pensar que estamos construidos a base de partes, es un error cerebral, porque no somos coches. Nuestras partes no nos conforman, fuimos nosotros los que formaron las partes, cada una de ellas, desde la nada, y esa es la historia que nos cuenta el embrión. Desde el primer momento en que el óvulo se convierte en zigoto empezamos a desarrollar estas partes, y somos ese embrión hasta el día de nuestra muerte, nunca dejamos de seguir desarrollando las partes, siempre manteniéndolas, siempre cambiando de forma, como lo hace también un niño, o como lo hace un adulto, aunque más despacio.
No cometáis el error de buscar sólo la verdad en la materia, en el cuerpo, como vuestro Netter y Sobotta, hay que ir también a la verdad de la mente, del espíritu. Esos libros os lavan el cerebro, os hablan de origen, inserción y acción, pero los movimientos no parten de los músculos, una mano no se supina y se extiende, eso es un efecto, o una acción tal vez, vale...; ¡pero eso no es humano! Nosotros ofrecemos nuestra mano, ahí está el gesto, el acto de nuestra voluntad... y no tiene nada que ver. Todas esas fibras que veis ahí, más secas ya que la mojama, tienen un sentido profundo, tienen una voluntad de ser, y así es como funcionaban cuando esta gente estaba viva, y así es como hay que tratar de entenderlas.
El único momento en el que somos conscientes de un músculo concreto es cuando nos duele, el resto del tiempo nos movemos obviándolos, son transparentes para nosotros, están ahí y nos dan la posibilidad del movimiento pero no los podemos percibir, y el acceso que tenemos a ellos es a través de gestos, de actos de voluntad. Y tu voluntad no está en tu cerebro, está quizá en tu cuerpo, en tus vísceras, y también está más allá, en otro sitio.

- Profesor, ¿ha dicho que somos un embrión toda la vida? ¿Entonces está también diciendo que un embrión de unos días ya es un humano?
- Te responderé a esa pregunta con otras: un hombre adulto es un ser humano, ¿no?
- Sí, claro, por definición.
- ¿Y un adolescente? ¿Es menos humano que un hombre?
- No, a ver, o se es humano o no se es humano.
- ¡Ah! Eso es lo que quería oirte decir. Y un niño por lo tanto seguirá siendo tan humano como un adolescente, y un bebé seguirá siendo igual de humano... Bien, ¿y un feto?
- ¡Eh! ¡Oye, oye! Que un feto no es tan humano. ¡Aún no ha nacido!
- ¿Cómo? ¿Respirar por medio de los pulmones otorga la humanidad? ¿Y antes de eso dices que no es tan humano? ¿Porque es perro acaso? ¿O primate? ¿O tal vez un protozoo así grande?
Sigue siendo la misma esencia, su esencia... es tan humana como la del adulto. Mirad, lo peor que hay en la vida es engañarse, no seáis así de cobardes, las cosas hay que pensarlas hasta el fondo, no seáis como esta sociedad. ¿No estábamos de acuerdo en que humano se es o no se es? Pues bien, yo digo que tan humano como el feto es el embrión, y tan humano es la blástula, es la mórula y es el zigoto. Es un humano completo y por pleno derecho, que está desarrollando su cuerpo, igual que vosotros y yo en este mismo momento, aunque a velocidades diferentes. Lo que nosotros contamos por años en él se cuenta por semanas, días, horas.

- ¿¡El zigoto es un humano!? ¡Pero qué locura! ¿Está aprovechando para hacer propaganda contra el aborto? Nos quiere evangelizar.

- Yo no hago propaganda ninguna, no emito opiniones morales, sólo estoy razonando esto aquí y ahora, con vosotros. El óvulo es una célula, una célula especial, como el espermatozoide, y son la posibilidad de la vida, son sólo posibilidad porque se buscan el uno al otro para realizarse, como un hombre y una mujer son la posibilidad de algo más grande, sin estar juntos no son "la vida", pero el zigoto, que a la vista es, casi, lo mismo que el óvulo, es totalmente diferente, ya no es una célula. ¡Es un cuerpo! Yo veo un cuerpo. Y en nuestro caso un cuerpo humano.
La célula es una partícula de la vida, pero no es la entidad de la vida como os han enseñado en el colegio, la entidad de la vida es el cuerpo, el organismo. Tendrás que ser consecuente y recordar esto si un día decides abortar, esa decisión es tuya, claro, pero de nuevo, por favor, no te engañes a ti misma, un embrión es tan humano como tú y como yo. Eso es lo que yo creo.

Y hablando de decisiones, todos vosotros posiblemente creáis que en vuestros cerebros está lo que os hace ser quien sois, pero os equivocáis, vosotros habéis hecho vuestras partes, y célula a célula habéis hecho vuestro cerebro, del no ser al ser. El cuerpo se desarrolla a partir de nosotros, y no al revés. El cuerpo es conducta, y no hace falta buscar la conducta en el comportamiento, por ejemplo, de un animal, no hay más que observar su cuerpo, porque él mismo lo ha creado. Somos organismos que componen células, recordad.

Este hombre que veis aquí en la primera mesa... ésta no es ni siquiera la primera muerte de su cuerpo. Ha habido varias transformaciones ya, la primera fue cuando se disolvió la pared del zigoto, que originalmente era la membrana del óvulo, pero esa no la había creado él, la creó el cuerpo de su madre. También se disolvieron antes las diferentes partes del esperma que entró en el óvulo, para dejar sólo el núcleo. Pero realmente la primera muerte llegó con el nacimiento, en el que salió doblemente de su propio cuerpo. En primer lugar de la placenta, que es el cuerpo original que él mismo se creó, que él organizó componiendo las células circularmente en lo que llamamos el trofoblasto de la blástula, con el tiempo se fue desarrollando más y terminó llegando a ser la placenta, que en el proceso del parto y nacimiento muere. Luego está la madre, con el parto la "madre embarazada" desaparece, el embrión abandona el que también fue su cuerpo, porque en la segunda semana se integró en la estructura corporal y nerviosa de su madre y actuó sobre su hipófisis para evitar ser evacuado en la menstruación. En ese momento él y su madre fueron uno, un único sistema nervioso, si no lo creéis pensad en lo lejos que está la hipófisis del útero.

Aquí también [...]
JvdW

lunes, 9 de octubre de 2017

LXXXVIII (El muro)

El muro parece reciente pero varias grietas lo cruzan, su altura es difícil de calcular. En él sólo hay un portón. Al otro lado es de día, a lo lejos se ve caer lentamente la torre de yodo. A través de la cerradura y entre la luz adivino caras de gente que me quiere, que vive muy lejos y a la que aún no conozco, pero a la que también quiero. Nos veo sonreir, eso seguro. En este lado creo que tampoco estoy sola, o tal vez sí... no lo sé, la luna nueva impide ver mucho, pero algo nubla mi percepción del tiempo, todo parece inminente cuando no lo es, siento que tengo que correr, cuando sé que no tengo porqué.

¿Qué hay detrás del muro?
-Detrás del muro estoy yo, y te espero
detrás del muro volvemos a estar en el río,
están la rama y la vara,
están el Sol que soy y la Luna que eres
y Alejandro sigue entre nosotros.

¿Y puedo pasar?
-No por la puerta, no se abre desde este lado,
debes escalar el muro, y es peligroso,
pero aún no puedes, has de hacerlo sola,
si cruzaras ahora creo que no deberías verme.

No te entiendo, ¿por qué?
-Porque cruzarías con cuerdas que te atan a este lado;
tú ya no las ves, pero tiran de ti ahora mismo,
te has acostumbrado a su peso y las has olvidado,
y no ves cómo te hunden en el fango;
cruzarías tú y arrastrarías a la culpa,
y ésta podría destruir el mundo del otro lado
porque se enredaría en las cosas que quieres,
a mí me ataría las manos, se llevaría mi voz,
me rasgaría los párpados y el pecho,
se enredaría en mis piernas y me verías caer,
y el sueño se volvería así una mentira.

Aún así, ¿por qué me haces esto? ¿Por qué me has hecho este muro?
-No... Yo no he levantado el muro,
ya estaba aquí cuando llegué;
estuve un mes sufriendo, picándolo en la base,
yo sólo he hecho la puerta.

domingo, 8 de octubre de 2017

LXXXVII

Sientes que el lugar está vacío porque no estoy,
pero es sólo que no me estás viendo,
yo sí estoy ahí y te veo a ti.
y te veo sin ánimo y me duele
porque tú debes ahora iluminarlo sola,
y puedes de sobra, creo que más que yo.

Enciende a la gente que te quiere
y también a la que no sabe quién eres,
alegra los días ajenos,
recuerda que si sonríes el mundo sonríe contigo
y que eso llega hasta mí.

Llena tus días y crea,
haz lo que sientas y observa cómo te sientes
sigue escribiendo, mira cómo vas cambiando;
piensa en quién quieres ser
y lucha por convertirte en esa persona,
date cuenta de que no necesitas a nadie para completarte,
y que para construir algo más grande juntos
ambos tienen que aportar mucho,
y tú puedes aportar tanto...
Pero sólo si crees. Demuéstratelo.

Pelea, cree en ti y disfruta del proceso
lucha por lo que quieres conseguir
es fácil, puedes, céntrate, tienes una misión
y luego, si así lo sientes,
rasguña las piedras hasta mí.


Y cuando tengas dudas vuelve al río
yo estoy siempre ahí, contigo
creo que voy a estar siempre ahí
¿cómo no iba a estarlo?

jueves, 28 de septiembre de 2017

LXXXVI

-Maestro, es aquí, fijáos en ese avellano, al otro lado del río, fijáos en esa rama. ¿La veis? A simple vista no llama tanto la atención, a su lado hay otras más largas y más lozanas, pero ésta tiene una belleza muy particular. ¿Verdad que es perfecta?, no podemos volver a Dalmacia sin ella. Es cierto que no es del todo recta, pero se curva con una gracia casi sagrada. No imaginaba que algo así existiese, que volviera a sentir esto tras tanto tiempo, había perdido la fe. Hacía mucho que ya ni siquiera buscaba una vara. Pero en estos días pasé mucho junto al río y me he dado cuenta de que la necesito. Confieso que tal vez me he acercado mucho, y la he tocado, la he medido, he visto la perfección en los nudos de su madera, el Sol era testigo, y más allá de esa corteza lisa y brillante he sentido un interior denso y puro, lleno de bien. Hasta hablé con ella, maestro, de veras os digo que es especial, la miro y me hace incluso temer, porque siento el vacío al no tenerla entre mis manos, no puedo respirar... ¡Maestro, con ella podremos cruzar Iliria de nuevo!, yo podré dedicar la vida al peregrinaje, como indica la Orden, llegar hasta donde los pies y la vara me lleven; y subir al fin al surtidor de cesio y ganar en el juego de los abalorios, podremos hablarle directamente al lodo.

-La rama no es recta,
sin embargo algo en ella impresiona, sí.
Pero, ¿por qué tiene que ser tuya,
y si ya tiene dueño?

-¿Dueño? ¿Cómo, maestro? No entiendo, ¿aquí quién la va a aprovechar?, el hijo de algún campesino tal vez. No hay nadie de la Orden en esta parte del mundo, y la gente vive hoy tan lejos de la virtud... ¡la echarán a perder!, sólo les impresionará su corteza, no verán más allá y no cuidarán su interior; la forzarán para hacerla recta, la enderezarán a hierro y fuego, la dejarán secar al sol y se agrietará, maestro. Yo la he observado este tiempo cuando caminaba hacia el pueblo, y lo he meditado estos días mientras curábamos a los enfermos. No amo la madera efímera que la compone, que se marchitará y perderá fulgor con el tiempo, amo algo que no se acaba, una luz cegadora que viene de su naturaleza. La respeto, porque la he mirado, y al mirarla la he visto como la excepción que es. La valoro como nadie aquí la valorará... Y he aprendido de vos, si se resistiese al corte no insistiría.
Sé que podría esperar a que creciera algo más pero creo que puedo sacarla hoy mismo que partimos y trabajarla como me enseñásteis, la rama va a estar mejor conmigo. Seguro que también vos podéis sentir cómo ella tira de mí, ¡decidme que no es cierto!, ¿veis?, también podéis sentirlo. Y entiendo que parte de esta ansia que sufro es posesiva, lo entiendo, pero verdaderamente quiero el bien para esta rama, no sólo busco mi satisfacción, quiero estar ahí cuando salga su propia voz, cuando sean sus vetas las que se expresen, no imponerle algo que yo quiero que sea. Estos días pasados cuando me pedísteis que hablase del camino ante los artesanos, ¡cuántas varas se me ofrecieron! Varas terminadas, elegantes, pero yo no podía dejar de pensar en la rama y el río.
La respetaré como la materia pura que es. Quiero incluso que sea ella la que me guíe por muchos otros caminos por los que yo solo nunca me hubiera aventurado. Oh, va a ser una vara tan bella..., sé lo que debo hacer, sé cómo la puedo ayudar, llegará conmigo a ser todo cuanto ella quiera. Y gracias a ella yo también llegaré a ser todo cuanto puedo. Creo que se lo debo.

-No lo dudo, eres un buen chico,
pero olvidas preguntar lo importante.
Primero: ¿de veras necesitas la vara ahora, hoy?
Controla la emoción y contesta: ¿podrías vivir sin ella?
Y después: ¿has pensado en el que vio la rama antes que tú?,
¿que hay otro que hace tiempo que la mima y la cuida,
que es quien ha escardado así el avellano,
y que espera a que esté lista para convertirla en vara?

-No había pensado en eso, maestro. Pero...

-Olvida la vara que aún no existe,
olvida la rama que ves ahora aquí,
deséale un dueño que la complete
como tú la habrías completado,
uno que la necesite aún más que tú
uno que no puede vivir sin ella.
Atento ahora a la lluvia, respira,
seguimos nuestro camino.

miércoles, 1 de marzo de 2017

LXXXV

Sintiendo mucho más de lo que te convenía
llegaste a ser los sueños de un pueblo gris.

Y según envejeciste
y tus miserias fueron ocupando los días
quedaba a pesar de todo un residuo
que sólo parecía salir de detrás de una mañana limpia,
ambos te mirábamos y se te veía esa canción
que creíamos perdida bajo el beso de la ley.

Y ahí es donde el telón cae y el infierno te persigue
ahí es donde tu hijo te busca
revisando cada decisión que has tomado para llegar a hoy...

Mira qué pasa cuando tuerces la boca,
mira lo que has provocado.

jueves, 22 de diciembre de 2016

LXXXIV (Visita a Lush)

El jabón a precio de jamón
es la gentrificación.

Visita a Lush, haiku para el trombón de Sara Baras.

Boris Varai Derrosa
Kioto, 1939

martes, 20 de septiembre de 2016

LXXXIII

¿Cómo serán los días tras esa ventana?
Más allá del parque, al otro lado de la avenida.
Hay tantas y tantas ventanas... Yo podría ser una más.
Tal vez entre los dos podamos ser una ventana.

LXXXII

Ah sí, perdonadme, he envenenado las canciones
con esta lana rancia que viene de detrás de mí;
a ella la hice mejor de lo que nunca será,
y a mí más de lo que puedo ser,
aquí no hay miseria ni mediocridad.

Ese mundo interior es mucho más justo, más verde
más rico y más profundo que el que me encuentro al salir,
siento al compartirlo que lo envío a su muerte,
un ser puro e inocente que no merece lo que luego sufre
y me veo claramente reflejado... ojalá fuera de oro.

Sólo soy un niño asustado envuelto en telas,
que quiere compartir fruta con una niña asustada
y en el aceite de la noche sentir que alguien le acompaña,
si no supe quemarme mejor no fue mala intención
su voz, su pelo y ella siempre estuvieron presentes en todo lo que quise.


Ayer bloqueó mis palabras, ¿sabéis?
no me deja alcanzarla,
ya ni siquiera puedo hablarle de este vacío,
así que ahora canto para vosotras
y cuando nadie mira remo en mi vaso buscando sus ojos negros.

miércoles, 17 de agosto de 2016

LXXXI

Pavle S. tiene todo lo que un joven muchacho podría desear,
su pelo es rubio y le cae sobre los hombros con gracia,
la media barba esconde el hecho de que aún es un niño,
tiene esas nobles plumas de ardilla que tanto gustan,
tiene el tacto de una morera bajo los párpados, y lo siente, y lo quiere,
su pecho guarda la fruta, y tiene acceso a la piel y al pan.

Pero Pavle es tremendamente infeliz,
a su alrededor el mundo le culpa por cosas que no ha hecho,
en la escuela le explicaron que su cuerpo era un arma cargada,
y el juego de la culpabilidad y de la duda han hecho mella en sus sueños,
Pavle, sólo es un chaval, no puede acceder a su consciencia sin anularse,
las miradas en la calle, y el recelo de sus amistades lo llevan al abismo paso a paso.

Cada vez irá perdiendo más y más la capacidad de ser alguien,
porque lo que él debe ser por naturaleza no tiene cabida hoy,
y la sociedad, ciega, enloquecida, irreconocible ya, aplaudirá a su muerte:
"al menos ese ya no le hará daño a nadie".

jueves, 17 de marzo de 2016

LXXX (Para los árboles)

Prefiero que no me despierten si el valle cambia de dueño,
no saber nada y dejarles que se levanten si pueden.

En parte será porque estoy vacío ahora,
con el producto del deseo
emancipado en el objeto de deseo,
hasta puedo sentir lo muertas que están mis ramas.

Viendo caer ese fuego
y este trecho del camino cubierto por la lluvia,
una parte de mí que ya ni siquiera es mía
me hace sentir un calor y una satisfacción que no sé si me merezco.

martes, 15 de marzo de 2016

LXXIX

Pronto nos van a hacer muy jóvenes, lo sabes, seguro,
y pronto yo tendré derecho a jugar con la vida de las personas,
así que no mientas, sabes que podría hacerte temblar toda la noche,
dime qué hacías en el pinar.

Oye, no me mientas, yo te he encontrado a ti
él tendría una rueda motriz en la cabeza,
pero el incendio empezó en tus cortinas
y nunca encontrarán el cuerpo.

viernes, 5 de febrero de 2016

LXXVIII

Nicaragua, era verano aún,
como dictadores de la sal manteníamos Somoza cubierta.
Siempre una perla a nuestro lado
y juntos pisábamos su corazón

"Dejadme en paz, me estáis matando"
"Ah, pero yo no soy una fruta, soy un hombre"

No nos entendía cuando le explicábamos,
no veía que el paraíso estaba en la cruz,
y no en el canódromo de Londres,
al otro lado de su mirilla para enanos

Recuerdo esos días y veo que teníamos razón,
ahora en las escuelas se estudia y juzga lo que hicimos
pero no mencionan el vino de naranja, el vicio legal,
la corrección política llenará el mar de dedos y de braguetas bajadas

viernes, 8 de enero de 2016

LXXVII (El 42º regimiento de ganaderos a caballo)

Tu tierra se seca,
ellos son extranjeros, la quieren,
mira, ya es suya,
han venido a ayudarte,
cualquier resistencia es inútil;
vas a morir.

Agáchate, síguelos,
pon las manos aquí, así,
no los pierdas de vista,
fíjate en cómo beben, fíjate en sus labios
siente que debes hacer aún más
pues más obtendrás tú de ellos que ellos de ti.

Sígueme ahora,
no digas nada
después de ese jersey siempre llega otra historia,
como después de mis enseñanzas cae más arena.

Por ahora no eres más que un pajarito enjaulado entre mis dedos,
podrías huir, pero no harás nada.

miércoles, 6 de enero de 2016

LXXVI

Nuestra gente vive en una lavanderia plegable,
es asiática y grita que la maten en directo
lanza cuervos al campo de vidrio,
y escupe a los niños, igual que haría cualquier otro chino.

"Nos lo quedamos todo", gritaba
"los diez vagones del tren", gritaba
"la pistola de tu abuelo y la garra de oso negro", gritaba
"nos quedamos también a los perros y al pájaro-pollo", gritaba.

La respiración de los niños blancos cae así en las carreteras
como caerían un par de perlas bajo el agua,
sus jóvenes padres se desnudan en cenizas,
y los seis días siguientes levantan robles, serbales, fruta.

¿Cuáles serán mañana nuestros fantasmas...?
Creemos dar lo recto al mundo aparente,
nunca pedimos nada a cambio de no ofender
y, ¿qué sentimos?: arroz y productos hereditarios.

Occidente se encargará de perder tanto sus estómagos sensibles
con balas de alambre enrollado,
como el alambre de enfardar
enrollado alrededor de los débiles bloques que son sus hijos.

martes, 22 de diciembre de 2015

LXXV

Me tentarían unas manos
que sólo escupieran luz;
que me envenenasen con palabras,
y se arrodillaran ante mí,
que me dejasen doblarlas,
y con mi propia voz me preguntaran
que cómo me hace eso sentir

lunes, 16 de noviembre de 2015

LXXIV

"Instruid a esta amable codorniz en las santas ciencias y convertid su ignorancia en conocimiento."
Vladimir Bartol, Alamut

Soy un hombre que está buscando
a una joven que se mueve de izquierda a derecha
busco a una víctima de su tiempo
con la luz de su móvil en la cara

Puedo haber visto cómo la fruta la partía en dos,
o el horizonte doblarse y aparecer de nuevo,
y a ella la he visto darme el sol
desde un cielo más triste que yo

Una que nos haga ver que somos todos unos idiotas
que somos el mal de nuestro tiempo, el estado vicioso,
que nos miremos los unos a los otros y nos reconozcamos
y nos fuerce a ir a morir a los pies de las ruinas

martes, 10 de noviembre de 2015

LXXIII

Did I not too climb your mountain?
Did I not too see you fall?
Were you here when I was falling?
Or had I just been gone too long?

I just wish I could now go back
But was life really ever like that?
Would you still wake on my choices?
Would this aching hand grow tight?



Living is essentially burdening oneself. Experience will fill your future with ghosts of moments past, of people lost. Forgotten dreams will come back with sorrow and distress. Familiar faces will pull strings of memories; as a story told can push inwards, helplessly leading down.

sábado, 17 de octubre de 2015

LXXII (Can de molde)

Siete curas cavando zanjas
siete estructuras falsas
cuatro semanas de viento
ocho madres por hora

Una urraca, un monte, un sombrero,
catorce amantes pirófagas,
dos sonidos que les tientan
tus tres caras cuando sonríes
...
y nueve dedos sobre el asfalto.

jueves, 5 de marzo de 2015

LXXI

Entre las sombras de la hierba
espera a que te marches,
solo y escondido

Su sangre te mancha los pies,
la verás al llegar a casa,
ya sin poder abrazarlo

Cae de espaldas al infierno
y queda dormido boca arriba
esperando el final

Sabía que no podía ser,
quizá empujó demasiado.
La luna, su pecho y el tuyo quedan así atrás.

viernes, 27 de febrero de 2015

LXX

Una puerta se ha abierto al otro lado
y no sé cuánto debo dejar pasar
qué cómodo debe de ser para quien no lo siente
decirme que lo deje de sentir.

Todos somos prisioneros
también yo estoy encerrado
y sólo me encuentro dentro de ella,
detrás de su piel.

LXIX (Picnic)

¿Quieres desear un agujero en la cerveza de la noche? ¿Un bosque sólo para hombres?

Aquellas chicas fueron víctimas del lienzo y del sonido,
de una roca peor que el Sol, peor que el dinero,
que se hizo pan para ellas,
se hizo nube de arroz blanco,
neceser de carne en boca olvidada.

Ellas hicieron lo mismo que he tuve que hacer yo,
pero a ellas nadie las ha perdonado
por llevar sus sentidos en los bolsillos.
Estaban sujetas a mi argolla
buscando la sangre de este pobre humano.

Las mujeres y las niñas deberían estar construyendo barcos
pero el Sol y la roca siempre las engañan
ambas saben que me he llevado un trozo
ambas me arañan sin que les vea la cara.

Las chicas no están aquí
son la roca que ahora nos sigue
pero hacen ruidos que no entiendo
su sombra y sus ojos me miran
y siento cómo intentan apoyarse sobre mí.

Yo las he visto y han parado,
pero si no miro se acercan más
no quieren que duerma
quieren volver a tocar mi roca.

Macedon
Lancefield
Woodend

LXVIII


Los pájaros no entienden
como la cortina.
Pero las semillas para pájaros,
hermanos de niños vulnerables.

El hombre pájaro ganó
y sabiendo gorriones
el mundo, este árbol,
es fuerte y saludable.

Ellos saben que el orden
es la vida
vuelo siempre
La reducción del mercado de trabajo
Póngase en contacto con las riquezas de la vida,
buen hombre Broadway
residuos narcisistas S.A.

miércoles, 30 de julio de 2014

LXVII

El golpe, la mata y el tintineo de fantasía.
Lleno de Manuel con un hormigueo inusual,
y la visión de San Nicolás que lo llenaba de asombro.
¡Oh, cómo quería Manuel a Jerry para ver lo que él vio!

Él saltó, y bailó, y se giró y señaló.
Uno que lo viera pensaría que Manuel era cuádruple articulado,
pero Jerry estaba todavía demasiado confundido para responder,
hasta que Manuel le apuntó con la barrita mágica.

192.168-Chiapella, Nueva Gales del Sur

lunes, 5 de mayo de 2014

LXVI (Barrio marginal)

Vi galerías de belleza en callejones
que El Santo Ganso llenaba de triángulos,
vi a Alí el Químico a caballo
lamiendo una tarjeta postal.
Buscaba a pie algo que no existía
huía de los hombres-emulsión,
pero ahora estoy solo, mi Señor, tu catéter me la arrebató,
así que cada noche
abandono mi fama y vuelvo siempre a la indigencia.

Europa era fácil y se enterraba
con ambas manos al cinturón.
Si uno iba y no había otro tras él, yo me convertía,
lo que sobraba de mí era sólo un sonido,
y a medida que la luz de la la ambulancia iba matando a las estrellas,
el Buen Samaritano
veía su alegría y su tristeza diluida,
su misericordia agudizada y oculta en sus gritos,
y volvía a la noche del carnaval por la indigencia.

Luego vino Ákamas, el conductor,
que en el jardín caminaba herido
y de la mano de un niño Jesús de largos dedos
esparcía sus llantos excitados.
Ahora ríe fuerte ante a un espejo,
espejo que también es mi ventana.
Sólo tiene veintidos años,
su muerte le convertirá en oro,
pero a mí me hará caer de nuevo en la indigencia.

Disfrazado de profesor
otra ha aparecido en la fuente de avena
viene huyendo de su país
es tímida, y en el temor de su sexo
yo tengo que ser el único justo.
Le pedí una estancia aquí, conmigo
ah, entonces el humo y mi recitar me impidieron verla,
y la habría sentido al lado de la primera,
pero es mejor así, calle abajo,
prefiero jugar al billar por la indigencia.

Todo lo que representa un festín
implica una sed que comienza,
ella se esconde tras la ropa vieja y el plomo
pero late con la fuerza de sus ingles
y así le darán en función de su propia concupiscencia
porque los mató al hablar del amor.
Cuando, con la misericordia de alguna droga
decaiga su espíritu, ella dirá:
"...tres niñas ahora os despojan..."
estará a punto de ser violada por la indigencia.

¿Eres, Neptuno, mi buen compañero, o no...?
sus perfectas jarras en el amanecer de los moribundos
¡oh!, almohadones, manzanas maduras
me veo en la noche, con el barco ocupado,
grito, y a mi lado, el todavía tribuno
lee a Fabrizio: El luchar con las manos en la torre,
todos disfrutábamos mucho de la estufa
en el mar de las ventanas que se inclinan
pero esto, en la calle, sería indigencia.

Tus cartas son a mi ayer, y a mí ayer.
Dime cómo he de cambiar
pero no seas ridícula,
no me preguntes "cómo" decir,
los héroes no piensan en esto
y no me reportan.
Yo no te escucharé si sólo quieres bailar,
ni siquiera te tocaré
si lo que quieres es enviar una carta por tu indigencia.

viernes, 4 de abril de 2014

LXV

"Quiero mi intimidad como una máquina,
la máquina de transporte de la pasta sin congelar.
Es así como la mermelada."

Vaya por Dios,
en la foto sale un señor muy serio,
pero esto está roto.

Todos a una en el mismo arándano,
el de la cuerda de cocinar carne en el baño,
¡mano sobre mano y rodilla con rodilla!

Hay que comprarles más Smacks a los pájaros.

miércoles, 11 de diciembre de 2013

LXIV

Se han vestido el uno al otro,
ella lleva a Jesús en el cuello,
él necesita algo,
sueña con sus besos
y sueña que no la quiere.

Verá el brillo de un sabor amargo
sentirá sus dientes sobre el paladar
y el sabor rancio de otras muchas muertes,
el engaño de una ciudad oscura
oculta en la pubertad.

Ella lo verá caer
y deberá caer con él
pero tendrá miedo y no lo hará

Por momentos pareció tocable
no mas un recuerdo o una idea
de días blancos y negros;
él ahora es mucho más joven.

Pero tú recuérdame a mí
como al que escribió esto,
que, aunque estabas lejos, pensaba en ti
y es la sombra del niño la que se hunde sobre el agua

martes, 8 de octubre de 2013

LXIII

Puedo recordar quién era,
y aún puedo demostrarte mis manos,
y los ruidos que resultaron ser yo
y que hasta hoy me habían hecho esperarla

Yo, que me estuve atardeciendo por ti,
yo, que enmudecí por ambos
rompiéndome en los caminos,
veo que hoy por ella sí pediría que la calle derramara

Pero soy voluntad arrepentida,
aunque creyera en su inocencia,
o en mi delirio entregara
mi reino por un beso sobre su hombro

El ser humano no da para más,
provoca la caída del resto del árbol
y mientras corre a rendirse al mar
ya sólo se acuesta y se despierta

miércoles, 24 de julio de 2013

LXII

Paseos entre arrabales
para olvidar
cadáveres sedientes
pusilánimes
que lustran sus huesos
y donan pedacitos
de carne podrida
a la gran sopa
que no alcanzan
siquiera a oler:

Medio litro de
acto de rebeldía
con erres que nadie pronuncia
como insignia
viajes estáticos
viejos estéticos
desprecio al reloj de muelle
autodestrucción gradual
ojeras de duchas nocturnas
sueños abrasivos
válvula lacrimal-seminal
películas de Sudor Agnieszkievicz
gaviotas sin puerto
trance de parásitos
huéspedes hospitalarios
piel y sonrisas
se evaporan
todos los días
igual.


lunes, 15 de julio de 2013

LXI

Las golondrinas chillan más agudo cuando se acercan en bandada a los edificios de vidrio y hormigón armado de mi oficina. Esta mañana he oído sus gritos y las he visto detener su vuelo acelerado contra el bloque, erguidas de repente, en suspensión vertical. Las he visto perderse en una curva grácil y sencilla por encima de los tejados, fuera del marco azul. Cuando se cruzan los caminos de borrachos y trabajadores diurnos, cuando el sol aún se oculta detrás de las manzanas, vuelan bajo y rápido por las avenidas principales, vuelan en caótico unísono sobre rutas humanas. Yo, mientras, me encamino al cubículo donde traduzco 8 horas cada día a cambio de dinero. Todas las mañanas. Aunque no estoy solo; otros como yo empiezan ya el día y han dormido poco y quizá también miran por encima de los tejados y ven volar pájaros y se preguntan y creen conocer el cáncer que anida en su mente cada amanecer. Pero no.


domingo, 14 de julio de 2013

LX

Vuelvo siempre por donde el que pinta,
pero no te veo...
Debes de haber crecido,
los niños tuertos también lloran
y no es por su juventud

Quería empezar mi vida donde acababa tu libertad
quería ver tus barras de canela
ser la bestia de dos espaldas
bajar el canchal corriendo
y que no me dejaras dormir
pero el final de la tarde te debió de enterrar

La gente ocurre y me cruza
a mí, borracho en África
marcado por tu reloj púbico.
Y creo que te volví a ver rodeado,
pero no te conocía
o estabas muy lejos aún

Tántos años y no pude hablar...
debo de ser un hombre
que es un sueño de sus padres.

viernes, 28 de junio de 2013

LIX

¡Me gusta ser mimado todavía!
Fundé la cola fructífera y feliz.
Hice una habitación para limpiar la mina,
la charla sobre amigos mutuos y
The Touch of Congo.

He arreglado un montón de cosas en su propia marcha.
El resultado fue que me he perdido
Esto impidió que el centro
se encogiera de hombros
Fue una muy bonita vista.
¡Pero realmente lo que quiero ver era la nave!

El traslado fue sencillo.
Espera a que yo diga algo.
La única diferencia fue que esta vez 
el guarda hablaba inglés:

 -Me gustaría despedirme de una amiga...
 -Lo celebraré tomando una copa en el infierno azul.




martes, 21 de mayo de 2013

LVIII

Los que no hayan muerto no lo recordarán
dirán que no pueden verlo
que ya no les pertenece
que ahora quieren saber qué es la sed
que aquello no fue humedecer 
que sus manos son ahora suyas

Esos son los mejores desconocidos

viernes, 17 de mayo de 2013

LVII (El Papa Francisco llora a Videla)

Aquel sudamericano de barba de caca
aceleraba irremisiblemente hacia el abismo.
Su barba, su cobijo y su ruina mora.
"Te amo a culo dentro, te amo..." gritaba
gritaba a  monjas verdes de pena. Pero dejémoslo.
Corramos el velo histórico.

.-.

En un almacén de discotecas, la multa
tejió tamaño transatlántico continuo. Casi
drogada en la planta, casi usted rasguña en mi parte
trasera: es usted un diámetro interior inviolable.
Derrapaba sangre en la planta; su nombre era
Sombrero. Jugaba partidos de casa ácidos.
Una verruga de preocupación le hacia de momia
o madre de alquiler en aquella granja en Chamán de
Oca.

¡Prisa al espectáculo!

Fermín Jeremías la estrella dio vuelta a la marea
de arlequines una raza mundial de domingo.
Sin el miedo y la danza perdiendo sus colas,
cargue su ropa. Dispare.
El ser agente parece ser un trabajo del ciruelo,
pero con su propio manojo.Una de sus
fuerzas era poder pensar
en los pies en un estallido de Punjabi, en una
melodía obligatoria.
Quisiera algún día intentar mi mano a duro,
poder aseverar que el camarón antártico
era alcalde capaz, que el parque perdió sus
notas antes del discurso, antes de que brille mis
zapatos de plancha Primavera.
Últimamente me encojo incluso
para Poder General.

Ayer por la mañana, por la calle, bajo lluvia horizontal
mi vagabundo me gritó dos secretos hedientos de vino:
"En la sencillez está la cultura" y
"En el cine está la manera".
Trabajadlos.

Cuando amaneció en mí
no tuve que pensar más.

martes, 7 de mayo de 2013

LVI


En el período refractario
se observan pequeñas esculturas
de heces
en honor a la diosa mosca.

Me revuelvo los fréjoles.
Distribución churruscada.
La esquina inferior izquierda
está libre.

Yo sólo aumento la amargura.
Ámbar y acidez.
Sin embargo, todos esperamos
no parar la competencia.
He quemado fondo.

Vanamente
el bacalao
prendió fuego al ajoarriero
como un pobre diablo
a la granja.

Soy lo que como.
Por lo tanto, considerar
nada.
En este sentido,
con cebolla
tal como el amor y la guerra.

Nos oxuyasan
Diesel y Éxito.
Benedicto, plantado un pino,
recoge los accesorios
para algunas de la alegría evidente.

Los manteles son esa ventana
a lo que nunca sé Re.
Ya lo desdijo Kasparski Cushin:

“Glándulas empresa,
que la debe es grande.

Es un perro,
su nombre es Perro.
Díselo a tus amigos,
los peces gordos.

Monos ladrones,
sagrados en la India,
solo temen
al cazador de monos.

Me voy a lavar la ropa,
que ya no queda nada limpio.”

N del P (PN): gracias a justo a tiempo regaló a Varai Derrosa el último dueto verseto teto. Negro pop.

domingo, 28 de abril de 2013

LV (Love)

Ella antes era una señora niña
esa misma juventud la iba a matar
corría de lo que persigue a los pies
sí, sí, pero el chico era de señorita pequeña

¿Cómo que correr? Toronto Saiful.
¿Qué? Le pegaba muy recto hasta dentro.
¿Qué? Muy dentro del balance adulto.
¿Qué? Muy ajustado a la alcachofa.

Al ella no decir que no
tampoco decía que sí...
la rutina del dolor, qué dulzura, qué intenso,
todo con la ayuda de la medida de un hilo

Fue el mejor Gatwick sangriento completo
sobreextendida entera sobre el almidón
y así, sentada en una caída,
perdió el himen y se quedó el anillo

“Si tuviera mil años o menos
o buen carrete chico joven
tendría por objeto tus ojos y mis labios
y el hígado que hemos adoptado”

Acabamos de recibir una pobre para no tener que pagar por ello
es del Instituto Bíblico Pescador
vamos a ver cómo funciona esto
ya era hora de proteger el oráculo porno

jueves, 25 de abril de 2013

LIV (Aedo teutón)


Cantó sus penas a los dioses, escaldo
cobarde de fuego y arena. Sobrevolaban
marionetas alemanas campos
de latón helado, estepas y horizonte.
Bávaros como la cerveza, obteniendo puntos
del delito violento. Por aquel ayer yo era un inocente
que quiso. Como él, tomé el no.

Mientras, el Partido Comunista se apoyaba
en y bailaba con el polvillo
radiactivo del tocino en serio. Fuertes,
acariciaban estoicos, cojones de almendra
y nube. Explosiones rasgadas en que morían
87 envejecidos de peyote ruso. Él es un campanero muerto
para su papá... no le vi hacia fuera y sobre anoche...

-·-

Todos calvos
Todo melena
Mis antepasados
Todos muertos en la arena.

lunes, 22 de abril de 2013

LIII


El sol desaparece
Decadente mi poder.
Hace 3 minutos
sólo los grupos.

Y qué decir a usted.
Esta es mi vida, y no fue así.
Dije que ombúes vivienda,
el cuerpo del niño
mejor calificado
loco enfermo sonriendo
llamó a mi más cara.

Bola y las hierbas sugerencias Taco
claman casi victoriosas.
En esta esquina
colecciono sudor.
Desperté en una prisión fría.
Ya aquí.

El espacio de la cocina no es
para las relaciones públicas, pecas apócrifas,
ficción cristiana,
Alemania muestra sólo alentar
lo corregido.
Publica la nómina de la obsesión,
la soledad y el silencio.

domingo, 21 de abril de 2013

LII

Corrían los días de largos cabellos
mi Dios en vida se encontraba el papel,
un pendejo de sol y sombra
queriendo deber hacer mucho mejor:
“yo he venido a hablar conmigo,
dentro de mí hay alguien”

Perdida en mis vetas negras
en el vicio que se inició en mis manos
en la profundidad del principal encanto
desorientada por el ángel sólido
con la cobertura caída y rota
y movida sólo por el joven
golpeaste contra el monte desnudo

Ahora sobre un soldado que se desliza
no hay más que muchachos en mis tazas,
salen a remar gritando
pero cubren el otoño y se desintegran

miércoles, 17 de abril de 2013

LI (Sensei en Sacatepéquez)

I
Última noticia: bloguera cubana votó
escoltada por Darth Vader; consecuentemente subieron las tazas
de interés en el país maya (Glen Gould haciendo punto como Dios).

Penúltima: Insimuvé vela a Jesús del Consuelo; apena-
dos por cereales para una cena, ¡para lo que sea!
¿Quién los vomita fuera de ella? ¿Quién ese "quién"?

Antepenúltima: ¡¡Arriba el trabajo social!!
Descarada mentalidad de mendigos malinchistas en los vestíbulos;
saltando fútbol y gangrenas bajas, sangre blanca.

-·-

II
Demasiadas perforaciones pueden volverle Illinois;
Consider organizó tales actividades percuto-cutáneas.
Está usted llevando una falda de la imitación de
cuero de la conjetura. Tiraremos de nuestra mañana
extra-escolar para su coordinación para ir al desfile de
la victoria de 11 mañanas. Respete las sensaciones de sus
niños. Mientras que los niños consiguen más viejos, su
[blanco] y capacidades de concentración alborean.
Es lindo. Gruñe. Mi cerdito en silla de ruedas.

domingo, 31 de marzo de 2013

L


Mi amor
es un romano de paella grande y visible barbilla
estatua de una combinación de ataque.

Elimina lo sumergible en el tiempo.
Efecto de Roger Corman
Calibre 50.

Los huevos y quitar la línea de desastre,
Jesús Pérez estancia.
The Darjeeling y Earl Grey
han perdido en la sala de estar
todos los dedos
o todos los.

Albión dice:
Este es un juego serio,
y cuanto más el reino
de la cabeza y cara a cara,
más va a través de su cabeza
la natación sincronizada gato.

No tengo ninguna presión
No puedo ver que no se rompe
Desde Mono,
su madre, algas comestibles sándwich, ¡hey!

No conducir una camiseta a 200/hora.
Heidi es mi hogar.

(L_L)
   ! !
    ||

domingo, 17 de febrero de 2013

XLIX

Oh, mi amor
eres ORUJO...
la uva más esponjosa

¡Oh, oh, oh!,
mira de lo que te quiero alimentar
abadejo tal vez, tal vez
tal vez si la armonía no es hipócrita

Dime quién es tu propietario
o prueba el dulzor que regresé de mí
con puertas que abren señas que veo
en brazos de mi niño
desde el Edén hasta el Sol

sábado, 16 de febrero de 2013

XLVIII


Perro ciego
en un nuevo hogar
en mi cama.

Finalmente,
por favor tenga a bien
beber airbag.

Me falta,
¿Usted puede cuestionar a su madre?
Siempre quise tener una salchicha

Crecí en todas partes.
Yo soy una flor, pero que sólo
estoy en un lugar.
Pajá dijo que la comodidad
para su cuarto y mi salud
es mi opinión.

Barra de tiro, es el ajo.
Este no es el lugar para mantener
tiempo.
Tengo un martillo,
humea correctamente.

El techo está
en las manos de un
haitiano
para aterrizar
costillas y
las razones para esta lana
en el aire de la noche.

Es estúpido
Qué tan alta
absorción
por judía
parroquia.

lunes, 11 de febrero de 2013

XLVII

Hay algo entre el sacerdote Nielsen y mi abuelo,
una ex-esposa ojos salvajes...
unos labios apretados suministros,
un francés de placa posterior ennegrecida,
un moro dentista atractivo en el acto
de estado propanol,
castigador de "diabéticos weenie".

La falta de honradez de Nielsen lo delató...
Y es que este audiófilo barbie
creía que el estudiante de intercambio y la parcela
eran configuración de negro burlón.

Pregúntales a ellos, abuelo, son los príncipes de las mudanzas
su problema no puede deshacerse de ese vello,
las cerdas rizadas que
están ahí fuera descubriendo teléfono
la versión actualizada del módem que sangra.

Estás metido en un lío, abuelo,
pero te quiero aunque seas un vicioso.
Sé que no entiendes
lo que es una buena idea cuando su postal sólo engendra un obispo:
finito Vietnam paz

El tobillo lo manejan los lugareños en el cielo.
Nuestros tobillos, el tuyo, el mío, el suyo
el mío.

sábado, 9 de febrero de 2013

XLVI


Obtener ónice
Mayor ónice
Sexo caliente
Incluso regurgitar
las picaduras de los alimentos.
¡Permítanme terminar esta cosa, sales aromáticas!


El verde tuvo esto:
Medio bruja, el humo del medio
exhala como si la muerte
esté curando el río.
Oh, prisionero, ¿cayeron bombas?
A pesar de la turba,
comenzó con enanos.

Oh, créeme, yo creo en
huevo eliminación.
Tom, uno de mis colegas,
trae un poco de asco a su amigo,
el genoma de piloto de planeador.
Una vez más, gracias por su ayuda.

Que modela
y cuando en la cama
consigue el pelo grasiento
en formación,
suda inteligente.

joder
beso
joder
beso

Hablando la cizaña y la piña.

domingo, 20 de enero de 2013

XLV

¿Es el río lo que dice ser?
¿no es un niño que corre?
¿no es un niño que llora
y se arrodilla junto a él?

jueves, 17 de enero de 2013

XLIV


Agricultores nerviosos.
Se trata de una trabajadora agrícola.
Trastornos de ansiedad.

Me alegrotesco de que estés delgado,
das la impresión de ser
Scottish serie canadiense;
o American todo terreno.

Madre, gotas para los ojos,
un cuarto de baño:
¿Puedo simplemente
detritus andronicus?
Siempre supe que el teléfono
está en contacto conmigo y
el chope de anteayer.

Ming Lesa ha disuelto
poder, es decir,
bonos de margarita
en inodoro.

Otros registros:
-rama cortada abierta
-etapa actual

"No puedo, Pedro."
Servicio de habitaciones:
Después de los partidos de prueba
me visto como un Batman
y traducción en línea.

"Hoy supe que dos chicas jóvenes hermosas,
zanahoria pelo rojo

y una nariz marrón,
buscan mujeres",
dijo Anecdótica Matriarca.

Día de los demonios
Gorila alto blanco

jueves, 10 de enero de 2013

XLIII (Progenie Praliné)

Hace falta mucho café para hacer una vaca
en el coche de Baco o en un camión que provoca libertad
podríamos quedar varados en la acera,
a pesar, incluso, de que vamos a casa todo lo posible 
por ver al familiar prescindible y un puñado de lluvia,
en esta sala el pimiento de tos juega solo
la casa es realmente nada que convertir nada 

En el terreno baldío donde las damas pierden el sentido 
se puede lamer al sereno en la linterna
para esas chicas las salidas son sólo un susurro de escapadas 
de quinientas columnas.
Me pregunto si él o ellos son increíbles...
"Esto es delicioso y parece el hogar de Venus"
sólo quiero dejar muy claro y muy roto que Juan no está aquí 
que aúlla en los huesos de las marcas 
donde visiones más elevadas pisan mi orgullo.

Ahora, después de haber perdido a un hijo, me toma muy en serio 
mis manos son su mal, su vivir peligrosamente 
Y sólo para llevar su nombre hasta el presente...
No comprende su propio día
no comprende 
que siempre hay muchas cosas a tener en parte inútil y un pollino,
murmurando la puesta de sol mientras estoy en el salón 
¡Oh!, ¿quién?, ¿se lo dijiste?
Temprano en la mañana antes de que Juan-Antonio tenga otra visión.

Cruza, pues, el umbral 
te invito a este juicio, flaca, porque te amé, te adoré
aquí podrás interpretar sonrisas, 
ver alhelíes principalmente en congelación 
cuando las mujeres de todo estornudo cara jalea real
podrás escuchar al hombre con bigote decir: 
"Jesucristo no puede encontrar mis rodillas" 
¡Oh, hombre insensato, con la cabeza en las ingles:
estar tumbado ya es estar en casa, 
todo parece tan cruel...!

La muchacha está fingiendo para cuidar de él.
Ella dijo: "Yo no salir"
él respondió a ese nombre, 
y a "yo seré su oración y parásitos" 
la casa, como ya antes dije 
"Yo no soy capaz de ver la relación precio calidad"

Veo esta jaula vacía corroer y corroerme
cuando la capa escena otra vez deslizaba el miedo.
Cantor, que caminas por el camino 
he escrito a favor del viento 
mientras mis pulgares estallaban
no puedo negar que me hizo daño,
que evitó la máxima realización de quien yo iba a ser
de quien yo debería haber sido,
esa interacción armoniosa de la llave maestra y la lluvia.

Son supremas visiones de de un mundo que se niega ahora 
a ser lo que no hace tanto fue